Se remplir.

J'aimerais bien retrouver l'urgence d'écrire que j'avais parfois en Norvège. Ce putain de besoin en plein milieu de la nuit, qui me faisait relever à 2h du matin pour prendre mon stylo et marquer pleins de trucs incompréhensibles, mais égocentriquement satisfaisants - pendant un temps limité, jusqu'à ce que je relise le lendemain en fait. Ça n'arrivait pas souvent, mais ça arrivait. Maintenant je dois un peu me forcer pour écrire. C'est nul. Pourtant j'aimerais bien en faire ma passion, qu'écrire soit le truc que je fasse quand j'ai rien à faire, l'activité qui me calme quand je suis angoissée, qui me donne du plaisir sans besoin des autres, et surtout que ce soit le truc auquel on pense quand on pense à moi. Ah ouais Alice, c'est la meuf qui écrit bien c'est ça? Elle a un style cool j'aime bien lire ses trucs. En même temps parler d'un plaisir personnel est un peu hypocrite puisque pour moi il n'y a qu'un intérêt limité à écrire pour ne pas être lu, la nécessité d'une foutue reconnaissance j'imagine. Ha, les autres c'est l'enfer. Je me suis fait offrir un livre il y a un an, ça s'appelle How to make the journal of your life, c'est fait par un sombre hippie de l'Oregon. Il encourage l'écriture de tous les petits détails de la vie, les éléments les plus banals mais aussi tellement particuliers car décrits à travers le prisme de ton individualité. Bref je crois que c'est un peu dans l'esprit American Beauty : s'extasier devant un sac poubelle qui vole. Je n'en suis pas encore à ce point, quoiqu'il m'arrive d'être en admiration complète devant un arbre. (ça n'arrive pas souvent, mais ça arrive). Mais tout ça retombe toujours très vite, la seule présence de nos amis végétal n'est pas encore arrivée à calmer mes soucis quotidiens. C'est con j'habite dans un coin bourré de parcs, ça m'aurait bien aidé.